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清晨五点半，平遥古城从一场薄雾中醒来。 我站在南门的城楼下，看一位老人推开自家院门的木闩。那声音很慢，“吱呀”一声，像是从百年前传来的回响。他不紧不慢地把煤炉搬到巷口，弯腰扇火，青烟升起，绕过飞檐，消散在灰色的天光里。游客大军尚未抵达，此刻...